Con un libro a medio escribir

siendo peregrina de lagrimas ajenas;

como es que los momentos se tornan

rapidamente en grises,

y carcomen mis labios; sepultando

la sonrisa , acariciando el silencio

con la razon rota, no me concentro

me sofoco y no puedo ni caminar,

sordomuda del congestionamiento

que noquea mis apretadas reacciones,

me siento como un guion abandonado

a media obra sin abrir telon

de el lector obsesionado con una falsa desilucion;

por no seguir al impulsivo actor que lo dotaba

de un carisma tan propio,

Tu tan anonimo, como si la vida

circulara sin problema alguno,

no te preocupas si es que realmente

estoy viviendo; aunque sea en tu

diminuta mente, tan cerrada

que ocupa el colapso oscuro ,

que ni el polvo respira, dime aunque

sea en un respiro

como el hielo derrite la escultura

fenomenal que ni un diccionario compacta

esa idea de encontrar compañia donde estas;

que acaso te esfumaste tan tristemente

arrancaste la esperanza y notificaste mi perdidá.


















(sin titulo aún)